Ao Sétimo Dia

Ângela. Esse era o seu nome. Tinha dentes grandes e afastados. As suas gengivas eram projectadas para a frente. Nunca conseguia fechar completamente a boca. Ângela nunca se ria. Usava óculos com lentes tão grossas e pesadas que lhe magoavam a base do nariz. Quando Ângela tirava os óculos à noite para dormir, só eu a via. Era bonita enquanto dormia. Eu observava-a dormindo. Quando Ângela chorava, e por muitas vezes chorou, era como se o céu se desfizesse. Tinha o cabelo oleoso. Por mais que o pusesse para trás da orelha, ele voltava a cair em postas, para a frente da sua cara. Um dia Ângela foi a um sítio com muitas pessoas. Lá, nesse sítio, ninguém olhou para ela. Enquanto todos dançavam e sorriam, Ângela olhou à sua volta. Imaginou como seria se fosse outra pessoa. Transportava-se para dentro de alguém e então passava a ser essa pessoa. Era muito estranho ser a mesma sem o ser. Ainda que fosse ela, sentia as coisas como se fosse outra. E, com o tempo, deixou de sentir. Compreendeu que ela também era o seu corpo. Passou algum tempo ao espelho. Tocava os seus defeitos como se fossem marcas óbvias da sua presença. Quando terminou a tarefa de conhecer todas as suas imperfeições, descansou. Admirou-as. Pô-las de lado.